Info. telegrama convocatoria textos eróticos.

Administradores blog muchas ocupaciones. Edición eróticos pendiente. Agradecemos paciencia. Autores seleccionados esperar mail vacaciones. Gracias. 

Edna Purviance

DESDE EL HORNO DE POLONIA

Llegan las musas,

se van los por qué,

pensar…

Sabina  y Dalida debieron conocerse

para ser la epítome de la amargura.

Música de alcantarilla, eco.

Copas con marca de labial,

cigarrillo perforando el pulmón,

aire que golpea y marea…

Un au  revoir en 5ta octava.

El sonido de Hesíodo hecho carne.

Caminan sobre Pompeya,

el cabaret  y la Diosa del  malvenir

debieron conocerse.

Conversatorio sobre la obra de Luis Caballero. Museo de Arte de Caldas.

Orlando Mejía Rivera presenta en Manizales sus más recientes obras, publicadas por la Universidad de Antioquia.

Lorena Madrid García

Me arranco melodías tristes,

escribo para evitar 

condenarme con palabras,

morir al pié de mi letra.

Sueño.

Este mundo no es un paisaje.

Leandro Loaiza Largo

Lea mi poema, dice 
y me entrega una hoja 
cuadriculada de cuaderno. 
Es bueno, 
un texto sincero, 
le digo yo,
que sólo sé escribir mentiras. 

Felipe Agudelo Hernández

MUSICAL

Habla, es necesario, así sepas que no escucho. Nombra por el orden que quieras marcas de vestidos, de carros, de chocolates, lugares qué visitar en unas vacaciones; menciona tu familia, la que sé más que tú, la desconocida, la muerta, la olvidada… incluso permito que nombres la que aún no existe y te obstinas en traer de las cómodas regiones del futuro. Si es preciso reza en siete lenguas, invoca, salmea, predica, injuria como posesa por cualquier espíritu, profesa y profetiza.

Tararea canciones, tamborea con los dedos ritmos inventados, qué importan los vidrios rotos en la mesa, qué importa si caen las porcelanas después de ese vibrar de música, o si matas a las hormigas que custodian mi café. Silba rondas infantiles o grita por lo que sufrirás de vieja. Reclama por lo que no deseas, quéjate porque alguien te lo dará o aplaude fuerte por todo lo que no has perdido. Muge, bala, ladra maúlla, ronronea, grazna, barrita, rebuzna, zumba, ulula, trina o gime como humano amando. 

Traquetea, chirría, cruje y quiébrate como una cosa. Abre el sonido del agua en los grifos, en tu orina, en tu saliva, en el vaciar de los baños para siempre, en el fluir de los ríos de tu llanto, en tus venas rotas o en los pasos en casa después de recorrer toda la longitud de un aguacero.

Prende la radio, los transistores gangosos con tangos tristes y noticias viejas, haz sonar los teléfonos, la televisión, la rocola empolvada, el mico de cuerda que toca el tambor hasta desgarrar su plástico, las mismas películas de siempre, las teclas de mi ordenador o de tu Remington escribiendo grandes obras o galimatías, rasga después sus papeles, los libros enteros.

Habla, mujer, apaga el aparato del silencio.

ANTOLOGÍA. VOLUNTAD DE DIOS EN UN SALÓN OCTAGONAL

Presentación de Poca tinta. Antología de ciberpoesía.

Manizales. Miércoles 11 de abril a las 6:00 p.m. en la sala Humberto Gallego Gamboa de la Universidad de Caldas.

La antología Poca tinta es una muestra nacional de poesía escrita por jóvenes autores que publican sus textos en internet. Esta iniciativa, apoyada por la Producción Editorial de la Universidad de Caldas, reúne textos de 44 poetas colombianos y difunde una amplia lista de páginas web en las que se pueden leer sus trabajos. 

La presentación de la antología se llevará a cabo durante la celebración del día del idioma y del libro, el miércoles 11 de abril a las 6:00 p.m. en la sala Humberto Gallego Gamboa de la Universidad de Caldas, con la participación de los autores residentes en Manizales e invitados de otras ciudades, quienes realizarán un recital y compartirán su quehacer poético con el público universitario y demás asistentes. 

Poca tinta. Antología de ciberpoesía.
Editorial Universidad de Caldas 2012
Compilador: Leandro Loaiza Largo


Autores: Paula Walker, Felipe Agudelo Hernández, Lukas Gutiérrez Montoya, Sergio Blandón Quintero, Henry Alexander Gómez, Mónica Andrea Valencia Echeverri, Leonardo Urrea Madrigal, Yenny León, Ibán de Jesús Alarcón Marín, Walther Espinal, Diana Toro Ángel, Mary Luz Montoya Sáenz, Steven Ríos, María Paz Gómez Gaviria, Sore Snid, Diana Lucía Rentería Cruz, José Alexander Estrada, Juan Manuel Becerra Valencia, Juan David Ochoa Aguirre, Juan Felipe López Giraldo, Carlos Andrés Colorado Franco, Jorge Valbuena, Daniel Padilla Serrato, Juanita Hincapié Mejía, Alexander Aguirre Arcila, Lorena Madrid García, Leandro Loaiza Largo, María Camila Narváez, Jenny Bernal, Mariela Mahecha Buritica, Carolina Fernanda Gärtner Restrepo, Hellman Pardo, Juan Sebastián Murillas Salgado, Sandra Viviana Romero Obando, Carolina Villa Londoño, Felipe Sánchez Hincapié, Camilo Ramírez Meza, Johanna Marcela Rozo Enciso, John Alexander Castañeda Rodríguez, Alexander Ramírez Loaiza, Sandra Marcela Gómez Chica, Alexander Muñoz Garzón, Ricardo Contreras Suárez, Jacobo Márchal Dömine.

Lorena Madrid García

Algo le pasa a mi boca, 

no sé si está sedienta 

o muy húmeda. 

(Lamo 

y mi índice 

seca las ganas 

que se deslizan 

por el labio inferior). 

Son ansias de un sabor 

dulce a sangre. 

Beso que te quiere morder. 

A Frede. 

Ilustración tomada de ru.com/photography/art-of-the-kiss/

Alexander Ramírez Loaiza

ENTRE PUTAS Y BUFONES

Entre putas y bufones el mundo se va,

gozando con risas prestadas y orgasmos fingidos.

Carcajadas con amarguras propinadas por funestos personajes,

maquillados, haciendo la parodia del cirquero.

Dinero que compra momentos,

rubias...

morenas…

no importa....

lo único que nos une es el dinero...

¡Qué me importa la realidad mientras aún tenga letras qué hilar!

Fotografía: Larry Clark

Felipe Sánchez Hincapié

GLORIA

Aquí estoy parada

y mi chaqueta de cuero

juega con la sombra de mis manos.

Déjame tocar el piano del manicomio

que vimos antes de llegar a nuestra casa,

déjame cantarle a Rimbaud

y a los cuervos de Poe.

En Nueva York es difícil llevar una vida tranquila

por eso no te escribo cartas mamá

porque tu niñita

ya no canta El Gloria en la misa dominical.

A Patti Smith 

(Patti Smith)

Convocatoria de textos eróticos

(Ilustración @leokadaber: Godzilla escribe un poema).

Buen día lectores de Kadáber Exquizito,

En respuesta a numerosos correos en donde nos solicitan más información sobre la convocatoria de textos eróticos que estamos realizando en el momento, les advertimos que se trata de una iniciativa sencilla, con la que pretendemos dar forma a una publicación en papel y en digital, ilustrada por fotógrafos e historietistas, de distribución gratuita y autofinanciada (en colaboración con algunos amigos que muy amablemente aportarán algunos pesos). 

Pueden participar los escritores de todas las latitudes, enviando sus textos a kadaberexquizito@gmail.com 

De no poderse hacer la publicación en papel en el tiempo estimado (marzo-abril), se realizará un número digital de distribución "indiscriminada" como advierte nuestra convocatoria.

¡Mil gracias por tenernos en cuenta en sus búsquedas! 

Leandro Loaiza Largo, 

Coordinador. 

(°~°)

Andrés Muñoz

MALDITO SEA TU DESTIERRO

Enigmática sirena azul,

las entidades marinas se cansaron de ti,

no soportaron las palabras bajas

ni tus mareas altas.

Te inculparon de influenciar las aguas

para destruir tecnológicas ciudades,

con tu incierta risita extraviaste

navegaciones pesqueras

y hasta le cansaste el sexo

al mismísimo Poseidón.

Al final, el océano te quedó pequeño,

te fuiste y vaciaste su infinidad.

Habías llenado este mar de todos tus azules,

ahora se ha convertido

en un calmado lodazal de estiércol.

Lo abandonaste para adentrarte en tu inmensidad añil.

Renunciaste al permanente caos angustiante

que tanto me enciende.

Nos dejaste errantes

en un inútil vaso de leche rancia.

No encontrarás el perdón ni en tus santos malditos

así los mires con tus alucinadas mandalas

o les sonrías en tu infinito.

Seguro abrazarás a tu amada muerte

recorriendo dulces aguaceros

a bordo de tu gran

caballito

de

amar.

Presentación de la antología "2017, Nueva Poesía Contemporánea" en Manizales

Convocatoria Kadáber Exquizito

María Alejandra García Mogollón

ME CUENTO EN SOLEDAD

Las mañanas se elevan al silencio

habitas los contornos de mis sombras

con tú poesía

escrita en la piel.

Roso tus labios con el alma, cerca del  aliento.

Di palabras sujetas a mis pasos

en las puntas musicales de mi viento

ritmos somos en los contornos del cuerpo 

por mis pestañas tristes resbalas

por quebradas de lunas quietas

desciendes en la calmada niebla.

Con tus manos se dibujan

los sueños cotidianos de los hombres,

inspirado en vientos de oriente

y te pierdo por la diferencia de diez lunas

quebradas en la noche.

Ilustración: Lucian Freud

Felipe Agudelo Hernández

CERVANTES

Para mi tía Omaira, para los suyos.

Sé que todos lo vivieron, los que sintieron temblar la tierra por el lodo con casas y los que vieron en televisión el llanto con gritos. Sin embargo lo contaré como si sólo yo lo supiera, como si ese barranco inofensivo hubiera sepultado a toda la ciudad y yo fuera el único sobreviviente, como si toda la ciudad fuera mi vida, de la que en este momento siento que soy el único sobreviviente.

Doce horas después de la catástrofe toqué los fantasmas del barrio Cervantes, los pude ver de cerca, pude sentir el barro que los llevó de un sueño tranquilo en medio de la lluvia como la mejor canción de cuna, a un sueño definitivo en medio de unos rezos entrecortados por la obligación del llanto. Y digo fantasmas porque sospecho que esta forma de inexistencia se otorga a aquel que se queda sin cuerpo, sin vida o sin un lugar donde vivir… a aquellos a los que ya nos les cabe un solo dolor. Estuve a punto de ser uno, de vomitar de rabia, de morir de frío, de barro, de impresión. Pero buscar que algo deje de doler equivale a intentar dormir sin sueño y, una tras otra, las imágenes fuertes fueron vaciándonos: el fantasma con muletas bajando una loma de 70 grados ante la voz de un nuevo desalojo, el fantasma octogenario a quien se le regaron del bolsillo de la camisa todos los antihipertensivos cuando se agachó para enterrar la pala, el perro fantasma ladrándole a sus dueños muertos, los tableros y el marcador borrable escribiendo inexorables letras, ojos fantasmales, rojos, leyendo con prisa para tomar la decisión de bajarse del taxi por la puerta de Urgencias o por la de Medicina Legal, fantasmas aplaudiendo el surgimiento de un brazo como una raíz sagrada, como una regurgitación de una tumba hastiada.

En cada esquina galletas de soda y baldes llenos de chocolate para todos, para el que sintiera frío por no tener casa, para el que tuviera muerte por no tener hijos, ni padres, ni hermanos desde hace poco, o simplemente para el que tuviera memoria o lo que llaman corazón. Nadie sentía hambre, porque también un fantasma es alguien que no siente hambre, pero nadie despreció el vaso plástico, caliente; tal vez porque lo prepararon con la sangre de todos y un poco de canela, o porque intentaban de alguna forma no parecer fantasmas para que los otros, muertos o no, siguieran viviendo en ellos. Existe la bondad, pero sólo se reafirma en la muerte o cerca de ella ―porque también un fantasma es alguien que siempre está a punto de morir―: todos queremos realizar, antes de no estar, nuestra mejor acción.

En ese lugar, aquella noche, nadie quería dejar el barrio; así la muerte se hubiera sentado a la vuelta de la esquina, querían cavar todos, valientes, servir chocolate, hervir agua para el café o la sopa, encenderle un cigarrillo a quien encarnaba el desespero, quitarse la correa para amarrar los cuerpos que sacaban, avisar que venía la ambulancia con un renacimiento, parto de la tierra instrumentado con palas y una retroexcavadora; en la iglesia llegaba la comida, las frazadas, el agua en bolsa: un espíritu unitario, espíritu sólo... Extrañamente todos tenían el mismo rostro, las mismas manos, las mismas botas; sacaban a alguien sin cabeza, entonces nadie tenía cabeza; sacaban a alguien con vida, y todos tenían vida; un niño muerto, y todos le devolvían al pasado los años logrados.

 Pero pasarán las cosas. Se creará una leyenda entorno al barrio y a estas personas. El espacio vacío, visto desde el cable aéreo, nos recordará que allí alguna vez hubo un dolor que tampoco pudo contenerse por componerse de agua. La muerte se marchará de Cervantes y con ella la solidaridad, el dolor de todos. No importa que quede como cicatriz la pena de ver cómo alguien pierde su casa, su existencia y, lo que considero peor, cómo no encuentra el cuerpo que tanto vio y tanto quiso: cómo pierde una vida sin un cuerpo para homenajear, para agradecer por haber albergado a una persona amada, para llorar con calma; no importan las cicatrices del alma, cada quien las tiene. Pero lo que sí debemos pensar, lo que no se debe dejar de sentir cuando termine el rescate, cuando se entierren de nuevo los cadáveres en una tierra apropiada, cuando se recuperen del cuerpo los afectados, heridos en la mente para siempre… cuando ya nadie nombre al barrio Cervantes, es que ocurren a diario pequeñas tragedias que permitimos, muertes insidiosas con culpables silenciosos, que pueden terminar en evidencia con un desastre, como esta vez, o simplemente en absoluto silencio, como casi siempre. Lo que importa, es que después de lo que está pasando todos quedemos con algo de sensibilidad para poder entender que también hay tragedias cotidianas… 

¿Qué puedo hacer por todos los que murieron? Nada, gritar bajo el agua. Imaginar que vuelven de ningunaparte, o que yo voy, y abrazarlos fuerte, y ensuciarme esta estúpida camisa tan blanca y tan seca, tan planchada. 

Eliana Morales Zuluaga

Necesito que llegues de sorpresa a mi casa,
que lo primero que vea al abrir mis ojos sea tu rostro,
que en ese momento olvide que mi pijama está llena de acrílico,
que no lavé mis manos antes de ir a dormir,
que muy seguramente tengo la cara pintada y los ojos hinchados.

Necesito que no me dejes bañar,
que me secuestres,
que nos escapemos y vivamos una temporada en una cueva,
que nos bauticemos,
que yo te llame estrella y tú me llames raíz,
que nos toquemos con los ojos,
que nos besemos con los dedos.

Necesito que vengas por mí,
que me robes y luego me abandones,
que me partas la vida en dos.

Foto: Eliana Morales Zuluaga.

JOSÉ A .CEDEÑO

MIENTRAS ME MUEVO

Te llevo conmigo entre la opresión del tráfico,

entre la estancada carretera del olvido,

en la metamorfosis del semáforo que cambia de verde

a amarillo,

entre el smog y las señales de tránsito,

entre mi yo pasajero y el ruido.

Te llevo conmigo por esta avenida que va sola

y abandonada,

entre las redomas y los retornos que dan a tu mirada.

Te llevo conmigo mientras me muevo

o cuando soy un cuerpo inerte que mira por la ventana

a otros pasajeros,

e imagino que eres tú la que cruza la calle

o la que espera el bus que te lleve a mi destino.

Te llevo conmigo en la hora pico

y en la prisa de los conductores,

en el primer farol que se enciende al caer la tarde,

en la aridez de mis pasos en la acera,

te llevo conmigo, mujer, por donde quiera

y en donde no quiera allí te consigo.

Eres un aviso de ¡No Pare! que me mira y me saluda,

la sensación extraña de encontrarte en las calles,

el júbilo de creer que si cruzo en aquella esquina

estarás allí, esperándome.

Te llevo conmigo mientras me muevo,

mientras soy un “No te olvido” en el concreto,

o en un edificio alto un “Hasta luego”.

Te llevo conmigo entre las vallas publicitarias

y la tristeza del niño que llora al otro lado del camino,

entre la melancolía de los que van y vienen,

como yo, sin rumbo fijo.

Tu recuerdo es el puente donde tránsito,

el vaivén de los parabrisas que saludan a la lluvia,

una hoja de periódico dando brincos en el aire,

y un letrero fluorescente que parece dibujarte.

La calle es la versión urbana de tus pecas,

un vestigio de todo lo que te doy y me dejas,

el cortometraje absurdo de tu silencio,

una ventas al dos por uno, los malabares de los intrépidos,

la plaza concurrida, una pareja que se saluda,

se abraza y se besa.

Eres la sorpresa terca de mis rutinas,

la ciudad vestida con tus muecas.

te llevo conmigo,

de norte a sur,

en la estación del metro y los autobuses,

en la casetas telefónica aferradas a la acera,

en sentido contrario, y contrariando mis sentidos,

te llevo conmigo mientras me muevo,

amor mío...

JOSÉ A .CEDEÑO. Estado Anzoátegui-Venezuela.

Del Poemario Pequeñas Utopías.

Johanna Marcela Rozo Enciso

SEIS DÍAS SON SUFICIENTES

Los martes no son días

para usar tacones.

A los martes debes huirles

como al número 13

como al gato negro

como a pasar debajo

de la escalera vecina un martes 13

mientras huyes de un gato negro.

A los martes los tacho del calendario

son días amargos como todos

solo que traen el olor a purgatorio

de los martes.

Los martes me huyo.

Y también me escondo

en el sabor a mandarina

que crece cada mañana frente a mí

en la casa de mis padres

que construyeron hace tanto

un martes.

Los martes pintan sus letras

del color de los muertos

por eso róbame un beso este martes

y sucumbamos juntos a la condena.

Ilustración: http://www.flickr.com/photos/rouleau/1261783970/

Rómulo Pardo Urías

OJOS DE LUZ DESGARRADOS

¿Recuerdas cómo era abrir los ojos en las mañanas?

Cuando el sol rompe el sueño y los ruidos emergen

es el día que nace el que te mueve.

El reino del sueño es inquebrantable y tiene su lógica propia.

Entre soñar y vivir

ese parpadeo y la luz que incide.

¿Recuerdas cuando pensaste que sería hermoso amar?

Cabalgaste sobre un corcel de padecimiento psiquiátrico

bebiste del néctar equivocado

intoxicaste tus vivencias

caminaste luego a hurtadillas extraviada.

Pero también supiste que vivir es una aventura.

Te aventuraste entonces a probar cuerpos y conocer tactos

mecanizaste el aire

soplaste hacia dentro y supiste olvidarte del amor.

Conseguiste el placer de ser vista y admirada

y ser también pieza clave de encuentros arrobados.

Te hincaste, te flexionaste, te arrodillaste, recibiste una ventana para ti sola.

¿Recuerdas lo que es tener hambre y vivir en un cuarto sin lujos?

Supiste entonces que ese era tu mundo y te dejaste llevar entre piernas y caricias.

Un día también estarás muerta, pero tu juventud quedó registrada.

Ilustración: Isaac Israels, Woman before ''Sunflowers'' by Van Gogh, 1917

Leandro Loaiza Largo

¿Es usted un escritor en ciernes?

1. ¿Se emborracha y escribe garabatos en un cuaderno?

2. ¿Se avergüenza al otro día de esos garabatos?

3. ¿Está enamorado de Amarilla?

4. ¿Se ha imaginado cómo sería una película o una obra de teatro basada en Opio en las nubes?

5. ¿Escribe poemas con rima pero sin métrica?

6. ¿Le ha escrito un poema o un cuento a las putas, pero nunca ha estado con una?

7. ¿Quiere publicar un libro, así tenga que pagarlo con su propio dinero?

8. ¿Se quiere morir a los 25 como Caicedo?

9. ¿Ya perdió la cuenta de cuántas veces ha visto El lado oscuro del corazón?

10. ¿El lado oscuro del corazón 2 le parece muy buena?

11. ¿Se cree pos-nadaísta, neo-nadaísta, supra-nadaísta?

12. ¿Si le sugieren una corrección de sus textos se ofende, o no presta atención?

13. ¿Corrige los textos de sus amigos?

14. ¿Cuándo se bloquea para escribir, escucha el cidí del tributo a Pablo Neruda?

15. ¿Cuándo lee en público dice “el siguiente poema no tiene título”?

16. ¿Está escribiendo una novela posmoderna sobre la vida nocturna de su ciudad?

17. ¿No ha pasado del primer capítulo?

18. ¿Tiene un blog y un contador de entradas?

19. ¿A veces siente que ha perdido la inspiración?

20. ¿Encuentra la inspiración cuando está deprimido?

21. ¿Después de leer a Efraím Medina quiso escribir una historia sobre un artista fracasado?

22. ¿Le parece que los que ganan en los concursos literarios no son tan buenos como usted?

23. ¿Considera que “La oquedad de tu ausencia” es un buen título para un libro?

24. ¿Ha escrito versos como “el infinito abismo de tu mirada”, “quiero beberte como el vino”, “solo con mi soledad” o “me arrastran ríos de asfalto que no me llevan a ninguna parte”?

25. ¿Escribe con heterónimo?

26. ¿Su heterónimo tiene un nombre o un apellido extranjeros?

27. ¿En sus textos usted siempre es un vampiro, un gato, una mariposa o un hada?

28. ¿Ha publicado en Kadáber Exquizito?

29. ¿Ha escrito varias veces y nada que lo publican en la revista de los Juegos Florales?

30. ¿Le parece que el Papel Salmón es clasista?

31. ¿Quiere algún día vivir de la literatura?

32. ¿Sus amigas le dicen que sus textos son “bonitos”?

33. ¿Ha participado en más de tres antologías de poesía, y aún no ha publicado su primer libro?

34. ¿Ilustraría la portada de su primer libro con una foto de usted mismo mirando a lontananza?

35. ¿Aún no sabe de de algún escritor que lo odie visceralmente, que trate de destruirlo a cada oportunidad, o que le mande libelos?

36. ¿Cuando le piden textos para alguna publicación, los envía en manuscritos?

37. ¿No tiene copia de sus textos digitados?

38. ¿Menciona en su biografía el nombre del colegio donde estudió, o el de sus papás?

39. ¿Detesta a Gabriel García Márquez?

40. ¿Jamás se le ha pasado por la cabeza leer el libro de Ingrid Betancur?

41. ¿Se leyó sólo la mitad del Quijote?

42. ¿Se sabe de memoria el capítulo 7 de Rayuela y se lo recita a sus novias?

43. ¿Está buscando una mujer que sepa volar?

44. ¿Todos los personajes principales de sus cuentos terminan muertos, o asesinan a alguien?

45. ¿Alguna vez le preguntaron por Miguel Hernández y usted respondió que no tenía el gusto?

46. ¿Tiene una edición bilingüe de Las flores del mal, y considera que es un libro oscuro y perverso, así como es usted?

47. ¿Cree en la originalidad?

48. ¿Ha leído un libro que se llama A mí que me esculquen?

49. ¿Sabe que Daniel Samper hijo no es el autor del libro del que estoy imitando este cuestionario?

50. ¿Leer este cuestionario le ofende y sospecha que quien lo escribió debe ser un fracasado, un resentido, o simplemente, otro escritor en pañales?

Juanita Hincapié Mejía

CONDENA

Condeno al dolor a cadena perpetua,

a una agonía eterna entre hollín y rejas herrumbradas,

gritos mudos y levedades circundantes.

Lo condeno a la indiferencia de las almas,

a una vida atormentada de recuerdos

a un encierro nocturno, solo, vacío…

¡Perdido para siempre!

Allá. Allá donde a nadie alcance,

ni al corazón débil dispuesto a sucumbir,

allá donde no corra ni se pueda esconder.

Lo condeno al latido infinito de un mal presagio,

en constante huida, al asecho, expectante;

hundido en el miedo más profundo,

ahogado, muerto una y otra vez en cada idea,

en cada sueño, en cada momento.

Ilustración: Frida Kahlo, Henry Ford Hospital, 1932.

Leonardo Urrea Madrigal

ENFERMEDAD

Veo deslizarse el alba, la noche,

el viento y las sombras,

sin licor, con mucho humo en los pulmones

y el peor de los vicios rasgando mi cerebro,

—escribo.

Y el pensar me hace doler los poros,

—lo disfruto—,

mi masoquismo literal llega a límites

insospechadamente conscientes,

—estoy enfermo—,

la razón cuenta historias

desde el revés de mis tímpanos

que hablan sobre la belleza de mi locura,

—sonrío.

¡Estoy enfermo!

Adoro esta maldición,

—duele.

Analizar este dolor

me hace menos mortal;

las letras sacan raíces

—no vuelo—,

me arrastro entre una masa

de metáforas y simbolismos

—soy franco.

Abierto, clavo tinta

en las entrañas de la fe y los elementos,

—medito, maquino, despierto—,

planteo razonamientos abstractos

que tienen una lógica extraña;

refutable verborragia sensata,

—estoy cuerdo—,

más que la mayoría de mis semejantes,

pero no tanto como para alegar total cordura.

¡Escribo!

Lukas Gutiérrez

BERLÍN

Éramos una manifestación acoplada

un cuadro mal pintado y con afanes

algún tipo de impresionismo barato

aquello que más rápido se vendía

en los mercados de dignidades

entre las calles repletas de vagos

los mismos que antes pintaban

artistas empedernidos a sufrir por ego

las cadenas que forjaban el amor

el sin fin de dualismos para jugarnos

para no morir de aburrimiento

y como vagos entre las mismas calles.

Éramos los maestros de lo dramático

los mismos que escribieron páginas

para enamorar al mundo entero

y a las mujeres que nunca conocieron

pues es que por andar perdidos

olvidaron emplearse como hombres

y murieron jóvenes empapados de tinta

las que firmaron tantas obras archivadas

las que el mundo hoy inmortalizaba

para que sirvieran de hoguera al final.

Lukas Guti.

11 de junio de 2011.

Ilustración: Jan Luyken

Edna Purviance

Es púrpura,

un lirio,

es un viento frío,

una noche sombría.

Corren ríos de imágenes del mismo talante,

de diez años atrás:

paredes victorianas,

momentos ingenuos y banales.

Menos presiones,

más descubrir,

menos ahondar,

más respirar.

Olor a piña,

color amarillo,

cálidas tardes de caminatas.

El mundo estaba en las manos.

Una casa de muñecas,

un sombrero color pastel

y una sórdida tranquilidad.

Una canción romántica.

Una pradera rodeada de ilusiones pérfidas,

una noche silenciosa en un balcón

acompañada de los gatos de doña Doly…

Traen a mi mente un solo olor con personalidad

y que ahora que volvió sólo es eso,

un recuerdo y un tufillo

del pasado dulce y violeta

que tanto quise.

Ilustración: Juan Carlos Orozco

Steven Ríos

Me picó el bichito de la alegría y no tengo Caladryl,

qué haré yo con mi sonrisa

cuando del cielo llueva serotonina

y se estalle en los parabrisas de los buses;

cuando el happy hour, Prozac 2 x 1 haya pasado

y esta ciudad ruidosa me quiera arrancar la cabeza

con su inteligencia vial y cultura metro…

Ser caballeroso ya pasó de moda

y yo sigo abriendo la puerta,

poniendo mi alma encima de un charco

para que las putas pasen por encima de ella,

sigo brindando mi puesto en el metro

a culos como pasas y vientres en embarazo,

¡Sí, ser caballeroso ya pasó de moda!

Y yo sigo diciendo en las discotecas

“discúlpeme señorita, ¿me concede esta pieza?”

y al final de la fiesta…

“dale mujer, yo pago la cuenta…”

¿Qué haré yo para que le den paso a mi ego en la calle

y no lo empujen con bolsos grandes y acentos coloquiales?

¿Quizás compraré la rabia en un agáchese

y un Marlboro para matar la ansiedad

antes que a cualquier otra cosa?

O tal vez pasaré de largo hacia mi destino

escupiendo Ácido Valproico

en cada esquina y por cada 10 pasos

hasta que me encuentre con una ex novia,

y esto me recuerde que mi psiquiatra

me tiene prohibido hablar con fantasmas,

que a las 5 es la hora del Haloperidol.

Juan Felipe López Giraldo

HOTEL DE HUESOS

Por tus cuartos

el olor a mortaja

vocifera

un huésped muerto.

*

Cavaremos juntos la fosa

que nunca ha existido,

profunda, grande,

para que el mundo caiga,

para que tu y yo

seamos los sepultureros

de todos los hombres.

Ilustración: http://jesuisginebra.blogspot.com/2010/11/alto-voltaje.html

Alexander Muñoz Garzón

IV

Alquilo un poema

permuto si gusta cada uno de sus versos

no se requiere fiadores ni testigos…

Arrendo el segundo piso de una estrofa

de un himno o de un soneto.

Alquilo una pluma gastada

un pergamino viejo

un seudónimo en desuso.

Si no tiene dinero

no es de preocuparse

yo le fio, o le presto.

Arrendo un poema

que ya no puedo habitar…

¿Fantasma o recuerdo?

Luisa Moreno

.

SEMEJANTE COMO AYER

Hay un hombre sentado en la esquina de la cafetería. Ha lanzado una mirada absurda, no le he entendido. ¡Cuán extraño!, se encuentra perturbado, lo miro y lo sabe; me recuerda a Búho.
Con un café y su lado más innato en el ocular de la penumbra, brilla altivo, ¿por intimidación?, ¿intuición?, ¿acaso presiente algo? Qué se yo.
Escribo este enigmático poema mientras mi imaginación cree que me observa el hombre de la esquina. Busco describir con cada detalle este momento, eludiendo el trajín en la cafetería, tarjada como la madera vieja (me repugna el olor a gente desesperada por comer).
El hombre ya se marcha, creo que va a clases. No se acercó a hablar. No vino hacia mí, no quiso siquiera saber mi nombre…
Igual… ¿quién soy yo? No tengo importancia. El mundo es la gente; supongo la materia y lo que buscas… ¿A dónde vas?, ¿cómo? Tengo en mi cuerpo un dolor placentero. Ahora la esquina está sola, ya no hay rastro...

Ilustración: Leandro Loaiza Largo, Alejandría.

Johanna Marcela Rozo Enciso

CIUDAD

Si pudiera corresponderle

a la mano mendiga que se extiende.

Pero no puedo.

Tengo mis manos ocupadas

contando en cuánto puedo

vender mi tiempo.

***

A FRIDA KAHLO

Que tu mano

aún sostenga la mía

a pesar de las grietas

que trazó el dolor

significa

que por fin comprendiste

que el amor

es el único capaz

de humillar a la muerte.

Tomados del poemario Al otro lado del asfalto.

Ilustración: Frida Kahlo, Lo que el agua me dio.

I FESTIVAL DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

FALLO DEL I CONCURSO CALDENSE DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

“El jurado del concurso de Poesía en tiempos de penuria da como ganadora la obra titulada Tras los párpados, en estos poemas hay oficio y manejo de la complejidad del lenguaje. En conjunto el libro es un ejercicio con un desarrollo temático elaborado.

Primer trabajo finalista: Alegatos de conclusión.

Segundo trabajo finalista: El innombrable

Jurados: Robinson Quintero Ossa y Álvaro Marín

Manizales, 18 de marzo de 2011”

Abiertos los sobres se verificó que los nombres corresponden en su orden a Lorena Madrid, Sandra Viviana Romero Obando y José Martín Rodas Valencia.

Los organizadores del certamen agradecen a los 27 poetas que respondieron a esta convocatoria, expresando que ningún trabajo careció de méritos o interés y los animan a seguir adelante. Así mismo a los destacados jurados por su trabajo ad honoren.

I FESTIVAL DE POESÍA EN TIEMPOS DE PENURIA

Premiación I Concurso Caldense de Poesía en Tiempos de Penuria

Escritores Invitados:

Lorena Madrid (Primer Puesto), Sandra Viviana Romero Obando (Primer finalista), José Martín Rodas Valencia (Segundo Finalista).

Juan Carlos Acevedo Ramos, Felipe Agudelo Hernández, Conrado Alzate Valencia, Julio César Correa Díaz, Leandro Loaiza Largo, Adrián Pino Varón, John Jairo Vera, Flóbert Zapara Arias.

Performance fotográfico: Paula Tatiana Mejía Sepúlveda.

Lugar: Bar ROCKKELLER, Cra 23 No 60-05, Manizales.

Fecha y hora: Miércoles 23 de marzo de 2011, 06:30 p.m.

CONVOCAN:

Tertulia Uni-Verso

Kadaberexquizito.blogspot.com

flobertzapata.blogspot.com

santosoficios.blogspot.com

adrianpinovaron.blogspot.com

lapipademagritte.blogspot.com

musalevis.blogspot.com

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Felipe Agudelo Hernández

LAS DOS LOCURAS DE NIETZSCHE (Segunda parte)

II

El otro tipo de locura, la contraparte de la pérdida de la racionalidad, la definiré de igual forma basado en la RAE: Acción que, por su carácter anómalo, causa sorpresa.Cada vez es más notorio que a la racionalidad le otorgan un carácter de pensamiento extraño. Un ejemplo claro es la lectura del mismo Nietzsche, de Fernando Vallejo o de muchos otros que tienen poco afecto entre la normalidad de un país, entre la moral. Otra evidencia de esto es la intolerancia de las minorías, ver como un bicho raro a quien declara su homosexualidad, su ateísmo o un pensamiento oriental. Por eso, aun después de más de cien años de su obra, leer al filósofo asusta, inestabiliza pilares y no faltará quien se ofenda. Pero, como él escribió, no existen los fenómenos morales, sino sólo una interpretación moral de los fenómenos. Lo que implica una dificultad enorme para salir de las malas tradiciones y para entrar al paraíso humano de la mente, al “laboratorio del pensamiento”, como definió Safranski, biógrafo, la vida del alemán; y vivir en una cultura llena de moral pero vacía de ética, es decir de carácter para diferenciar situaciones y reaccionar ante ellas basados en principios y no en costumbres.

Lo que ofrece su obra es cómo basar una ética individual que contribuya a una ética social, ya que todavía la humanidad carece de meta.

El pensamiento más polémico en este medio es la religión. Plantear la muerte de Dios y considerarse redentor, le repulsa al lector cristiano, sin considerar que esta muerte no es más que una ficción estructural y que su papel de Anticristo, fuera de la megalomanía expuesta en la primera parte del artículo, en parte tiene su origen en cierta admiración por Jesús, no admiración hacia un genio ni hacia un idiota, tampoco hacia un fetiche: hacia un hombre. En Así hablaba Zaratustra, encontramos aspectos de su vida, como la soledad de un monte, la elección de apóstoles que se acercaban a su tipo de santidad, una última cena con la aparente alevosía del Burro y con la respectiva comprensión de la situación, la nueva designación del tiempo, siendo 1888 el año 0, etc., que se asemejan a las vivencias del mismo Jesús. Dice de él en el mismo libro: ¡En verdad os digo, hermanos, que murió prematuramente!¡Él mismo se hubiera retractado de su doctrina si hubiese llegado a viejo como yo!¡ No le faltaba, por cierto, nobleza para retractarse!

Los indicios que arroja el poeta para construir humanos y humanidad se relacionan íntimamente en varios puntos de su obra –pese a su negación final de esta doctrina– con la tan necesitada filosofía oriental, específicamente con el budismo. Más que una solución al problema hermenéutico de llenar un espacio entre el hombre y sus orígenes, el budismo propone una corrección de la conducta humana y pretende un estado nirvanático. Para esto prefiere abolir cualquier tipo de esperanza que esté afuera de las posibilidades del mismo ser, y ubica el centro de su doctrina en un ejemplo de vida, ya que Buda es tan supremo como físico. Contradice la religión cristiana de la compasión y el resentimiento, la que desprecia el ser fisiológico e invita a pensar posibilidades. Para esto se vale también de su inductor filosófico A. Schopenhauer, el cual plantea el cuerpo como fondo original de la actividad racional, como vientre donde se gesta la gran síntesis de todas lasfuerzas interpretativas de lo real en una cultura dada. La voluntad como principio cósmico supremo que deja a un lado la cualidad efímera de la vida. Alejado del desprecio que pudiera existir antaño, el hombre se devela como la auténtica estructura social de muchas almas, como su mismo dios y el dios de una sociedad que es divina, aunque humana, según Schopenhauer, “sencilla y de impulsos sanos”.

La religión es cuestión de cada quien, ya que cada uno crea a su dios según su sustrato mental y espiritual, habrá quien los origine como fuertes entes castigadores, habrá quien los haga como bondadosos, otros como mismos creadores y otros como impasibles observadores; también existen los que no pueden crear un dios y le rinden culto a los que otros inventan. Por lo general uno ama espejos. Pero la importancia de edificar el espíritu desde la filosofía radica en que un cambio en el individuo sugiere un cambio en la sociedad y en la misma política. Si consideráramos un poco más lasfilosofías prohibidas por los malos lectores, por los prisioneros en los dogmas, llegaríamos a abrazar la misma meta, a lo que Fernando González describió como cultura: hacer a los hombres anarquistas y comunistas por dentro. Entiendan contextos y no se asusten a leer la palabra comunistas.

Lukas Gutiérrez

POSESIÓN

Vi a mi enemigo caminando tan cerca
Pavoneándose contra mis líneas
Y contra mis forjas de ilusiones e ideales
Desmembrando ideas y retóricas
Tan pretensioso que pude verme reflejado
No tanto por sus actos inseguros y egocéntricos
Sino porque no pudo ganarme en mi vanidad
Porque por vanidad me negaba a parecérmele
¿Y si no era cierto? ¿Quién debía ser?
Allá estaba caminando con melancolía
Huyendo de quién sabe qué desidia
Quizá de otros tantos que se le parecían.

Lo vi regenerándose una y otra vez
Como si fuera tan simple reconstruirse
Y se burlaba tan honestamente que me hizo reír.
¿Quién era? ¿Quién debía ser?
Tenía el cabello largo y caminaba cabizbajo
Cubriendo su rostro con sus aladares
Evitando miradas y conocidos
De vez en cuando se detenía a observar
Pero en ocasiones desaparecía en lontananza
Quizá para evitar ser el mismo.

Entonces volvía inesperadamente
Cruzamos nuestras miradas largamente
Y vimos un espejo que nos sonreía…

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Leandro Loaiza Largo

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La palabra es el pan de cada día.
Si puedo contar
en los dedos de mis manos
los sinónimos de pobreza,
me sabré dueño de una fortuna.
Para vivir bien tengo la poesía,
que aunque no me dé mucho,
nada me quita.
.


Ilustración: Película La science des rêves

Daniel de Cullá

BURRO PANDERO OBISPO DE ANILLO

Soy de Sevilla
y me he amancebado
estoy gordo como un obispo con anillo
soy un burro pandero
de los de dios y el diablo
consagrado a hacer vida
espiritual y contemplativa
o a tratar sobre ella
de cualquier forma
sobre todo
la comunicación
inmediata y directa
con la divinidad abierta de piernas
o el éxtasis
no hecho casual
e impremeditadamente.
Tengo hacienda en Cantillana y Brenes
y unos sobrinos
¡no digáis nada!
que son “hijos de cura”
ese que trae fantasmas por el día
y por la noche
para causar miedo a los niños
en libamiento de exvotos
o eróticos relicarios
que se liban en sacrificios
para fines de amores sucios.
Antes
fui paje del rey don Pedro de Castilla
“El Cruel”, “El Justiciero”
ese que pretendió el amor
de una doncella principal
y desposada
y que venía a verla de noche
hecho un fantasma
la moza, cuando sale
siempre va
con un cántaro de agua en la cabeza
y su mozo, el desposado
con una losa a cuestas
porque es enterrador
y conduce a lomo piedras
o cosas semejantes
y a casa, tarde o nunca llega.
Sabes: se toparon al amanecer
ella y el rey
un día de mayo
que por eso ella canta:
“Días de mayo
días de desventura
aun no es mañana
y ya es noche oscura”
o “Bien se está
San pedro en Roma”
cuando follan
o “Ya es duro, o viejo Pedro,
para cabrero”
y ja ja ja
dicen
que lo dijo la gente del rey:
“Disfrazado viene el rey villano”
que echándose un día
al desposado y parlando
le hizo ver a su amada
en sabor, y color, y olor
cuando le dijo:
-Dios te la deparó buena.
Hermano.
Y de esos caldos del Amor
dale hartos.

::

Felipe Agudelo Hernández

LAS DOS LOCURAS DE NIETZSCHE (Primera parte)

"Un sólo día habré vivido como los dioses.
Y eso basta."
Hölderlin.

I

De modo frecuente la locura se ha asociado con enfermedad. Sin embargo considero otro tipo de locura: la llamada excentricidad o genialidad. El filósofo, con toda seguridad, padeció una patología mental, pero lo que lo llevó a ver al mundo como cuna de dioses y a los hombres como puentes hacia la divinidad, fue el otro tipo de locura, la caída de la venda, la liberación de lo establecido, la rebeldía encaminada, criterio principal de creación, a lo que Lovecraf acudía al decir: que los dioses se apiaden del hombre/ que en la sequedad de su corazón/ sigue cuerdo hasta el fin...

La primera condición la define la RAE como privación del juicio o del uso de la razón. Le agrego que esta privación podría ser parcial y/o transitoria. Este primer estado lo padeció Nietzsche durante 10 años aproximadamente de forma parcial y transitoria, y en los últimos años coincidió con el culmen de su genialidad; atreviéndonos a decir que, más que coincidir, se presentó como concomitante de una enfermedad posiblemente orgánica. Lo profetizó él:

¡Pido, pues, a mi orgullo que siempre vaya del brazo con mi cordura!
Y cuando me abandone mi cordura –le gusta, ¡ay!, alzar el vuelo– que mi orgullo vuele siquiera del brazo con mi locura.

Se refería a la locura del creador. En estos 10 años logró la genialidad lleno de orgullo, de amor propio: orgullo sin vanidad –diferencia tan necesaria en Occidente–. A partir de 1888 se manifiestan rasgos de patología mental. Inicialmente con un estado de bienestar supremo, con ideas de autorreferencia y de grandiosidad, explicados por un estado afectivo de manía, de origen orgánico, que se refleja en las últimas obras y en las últimas correspondencias.

Firmaba sus misivas en las cartas de 1888 a 1889 como “Ave Fénix”, “Dionisios”, “El Anticristo”. Decía en el mismo tiempo « [Soy] el redentor de todos los milenios», o “Tengo como admiradores a puras naturalezas selectas”. A dos amigos, el 29 de diciembre, escribió: «me encuentro tan magníficamente» – el año de 1888– «fue demasiado bueno». Tan pronto publique Ecce homo seré el primer hombre que ahora vive...». A su madre le escribió en la última carta: «...tu vieja criatura es ahora un animal inmensamente famoso...»… Sin embargo a principios de 1889 la locura física de Nietzsche empieza a deteriorarlo y muere el 25 de agosto de 1900 de neumonía.

Para muchos de sus lectores, que la causa de su locura haya sido la sífilis es una hermosa paradoja contra el significado de la divinidad, ya que un dios o un superhombre con sífilis contradice la santidad que Nietzsche denigró y acusó de la pérdida de las riendas de la humanidad –la duda de que quizás, desde hace dos mil años, la humanidad se ha descarriado llevada por un fantasma–. Esto lo convertiría en un dios humano, en un dios enfermo que tiene limitados sus poderes en cuanto su vida es el límite, un dios autorizado a sentir hambre, frío, amor; autorizado a tener hijos y a re-crearse en ellos cada día… con permiso para morirse.

Pese a esto, lo que causó la enfermedad mental del genio podría alejarse de su estigma, la sífilis terciaria. Lo que respalda esta hipótesis empieza desde los antecedentes y termina en el cuadro clínico. Sobre los primeros se dice que el episodio donde supuestamente contrajo la infección, su visita, en 1865, a un prostíbulo de Colonia, tiene evidencia insuficiente; y que probablemente la vida del proclamado seguidor de Dionisios, en cuanto al sexo y al alcohol, haya sido cuidadosa y moderada en todo momento. Por otra parte, en la historia familiar se presentaron enfermedades mentales en dos tías maternas y un tío paterno; su padre murió a los 35 años y se le describió como autista y ausente meses previos al fallecimiento.

En cuanto al cuadro clínico, es más característico, por los síntomas, los signos y la sobrevida de una demencia frontotemporal, caracterizada porque su debut suele situarse entre los 45 y los 65 años y hay una historia familiar positiva entre un 30 y un 45% de los casos. Tres son los rasgos clínicos que la caracterizan: alteración del comportamiento con cambio en la personalidad (en diciembre de 1888, solía hablar solo, cantar y bailar desnudo en su habitación), alteración de la conducta social (el 3 de enero de 1889, al ver que un caballo que era maltratado, se abalanzó llorando sobre el cuello del animal con ánimo de protegerlo, cayendo al suelo sin sentido) y afectación del lenguaje (había perdido su discurso fluente, tornándose laborioso y entrecortado)... Además esta patología puede no tener compromiso de la memoria.

Besa la tranquilidad al descubrir que lo admirado se acerca a la pureza.

Nota: bibliografía en la segunda parte.